Ótimo sobre versos:
A poesia é como a pintura: uma obra o cativará mais se você a olhar de perto, e outra se você se afastar.
Pequenos poemas fofos irritam mais os nervos do que o rangido de rodas sem lubrificação.
A coisa mais valiosa na vida e na poesia é o que se quebrou.
Marina Tsvetaeva
De todas as artes, a poesia é a mais tentada a substituir sua própria beleza idiossincrática por purpurina roubada.
Humboldt W.
Os poemas são bem-sucedidos se forem criados com clareza espiritual.
A escrita de poesia está mais próxima do culto do que se acredita.
Se você soubesse de que lixo Os poemas crescem sem vergonha... Como um dente-de-leão perto de uma cerca, Como bardanas e quinoa.
A. A. Akhmatova
A poesia não está apenas em versos: ela se espalha por toda parte, está ao nosso redor. Dê uma olhada nessas árvores, neste céu - beleza e vida respiram de todos os lugares, e onde há beleza e vida, há poesia.
I. S. Turgenev
Para muitas pessoas, escrever poesia é uma dor crescente da mente.
G. Lichtenberg
Um belo verso é como um arco puxado pelas fibras sonoras do nosso ser. Não é nosso - nossos pensamentos fazem o poeta cantar dentro de nós. Falando-nos da mulher que ama, desperta deliciosamente em nossas almas nosso amor e nossa dor. Ele é um mago. Entendendo-o, tornamo-nos poetas como ele.
Onde fluem versos graciosos, não há lugar para vanglória.
Murasaki Shikibu
Eu me volto para a versificação russa. Acho que com o tempo vamos nos voltar para verso em branco. Há muito poucas rimas em russo. Um chama o outro. A chama inevitavelmente arrasta a pedra atrás dela. Por causa do sentimento, a arte certamente aparece. Quem não está cansado de amor e sangue, difícil e maravilhoso, fiel e hipócrita, e assim por diante.
Alexander Sergeevich Pushkin
- ... Seus poemas são bons, diga a si mesmo?
- Monstruoso! Ivan de repente disse com ousadia e franqueza.
- Não escreva mais! o visitante perguntou suplicante.
Eu prometo e juro! - disse solenemente Ivan...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "O Mestre e Margarita"
Todos nós escrevemos poesia; os poetas diferem do resto apenas porque os escrevem com palavras.
John Fowles. "Amante do tenente francês"
Todo poema é um véu estendido sobre as pontas de algumas palavras. Essas palavras brilham como estrelas, por causa delas o poema existe.
Alexander Alexandrovich Blok
Os poetas da antiguidade, ao contrário dos modernos, raramente escreveram mais de uma dúzia de poemas durante suas longas vidas. É compreensível: eram todos excelentes magos e não gostavam de se desperdiçar com ninharias. Portanto, por trás de cada obra poética daqueles tempos, certamente se esconde um Universo inteiro, repleto de milagres – muitas vezes perigosos para quem inadvertidamente desperta linhas adormecidas.
Max Frito. "Os Mortos Falantes"
A um dos meus desajeitados poemas de hipopótamos, prendi uma cauda tão celestial: ...
Mayakovsky! Seus poemas não aquecem, não emocionam, não contagiam!
- Meus poemas não são um fogão, nem um mar e nem uma praga!
Vladimir Vladimirovich Mayakovsky
Os poemas são nossa música interior, revestidos de palavras, permeados de fios finos de significados e sonhos, e, portanto, afastam as críticas. Eles são apenas miseráveis bebedores de poesia. O que um crítico pode dizer sobre as profundezas de sua alma? Não deixe suas mãos vulgares e tateantes lá. Que os versos lhe pareçam um mugido absurdo, uma confusão caótica de palavras. Para nós, esta é uma canção de libertação da razão tediosa, uma canção gloriosa que soa nas encostas brancas como a neve de nossa alma incrível.
Boris Krieger. "Mil Vidas"
Os poemas são a emoção do coração, a emoção da alma e as lágrimas. E as lágrimas não passam de pura poesia que rejeitou a palavra.
A escrita
O interesse pela poesia como forma de autoexpressão surgiu em Mandelstam durante seus estudos na Escola Tenishevsky - uma das melhores escolas Petersburgo. Um jovem de dezessete anos, apaixonado pela arte, apaixonado por história e filosofia, já com seus primeiros poemas atraiu a atenção tanto de leitores quanto de grandes mestres. Os primeiros trabalhos de Mandelstam foram claramente influenciados por poetas decadentes. O jovem autor declarou sua completa decepção com a vida, mal começando a viver:
estou morto de cansado da vida
Eu não vou tirar nada dela.
Mas eu amo minha pobre terra.
Porque o outro não viu.
O início poético, a estreia de Mandelstam, fala da entrada no mundo de um poeta que tem um profundo pensamento associativo-figurativo, buscando um equilíbrio entre verso e palavra e lembrando a verdade: "Há salvação na verbosidade".
O som é cauteloso e abafado
O fruto que caiu da árvore
No meio do canto silencioso
Silêncio profundo da floresta...
Esta quadra abre sua coleção Stone, publicada em 1913. O que é, senão uma fórmula automática? O jovem Mandelstam antecipou nele o futuro Mandelstam maduro, letrista e filósofo. “Não conheço tal fato na poesia mundial. Conhecemos as origens de Pushkin e Blok, mas quem pode dizer de onde veio a nova harmonia divina, que é chamada de poesia de Osip Mandelstam? - diz sobre o jovem poeta A. Akhmatova. Obviamente, essas palavras podem ser consideradas como o maior elogio ao poeta. Mas Mandelstam tinha um professor, e ele mesmo chamou seu nome mais de uma vez...
Tendo rolado da montanha, a pedra caiu no vale.
Como ele caiu? Ninguém sabe agora -
Ele caiu do topo sozinho,
Foi derrubado pela vontade de outra pessoa?
Século após século passou
Ninguém ainda resolveu o problema.
Este poema de F.I. Tyutchev tornou-se uma espécie de "pedra angular" nos primeiros trabalhos de Mandelstam. Explicando o significado do título de sua primeira coleção, o poeta escreveu no artigo "Manhã do Acmeísmo" que ele levantou a pedra de Tyutchev e a colocou "na base de seu prédio":
A queda é a companheira constante do medo,
E o próprio medo é a sensação de vazio.
Quem nos atira pedras do alto,
E a pedra nega o jugo do pó?
No livro "Pedra" a atenção está voltada para os valores culturais da humanidade. O título da coleção é alegórico: o autor vê na arquitetura a personificação do espírito da história.
Pedra, peso, junco, pássaro - as principais imagens do poeta. A arquitetura o leva a pensar na vitória do design artístico sobre o material sem alma. Mandelstam pode ser chamado não de poeta da Vida, mas de poeta da Arte. Ele está completamente imerso no mundo da literatura e da arte - daí a saturação de suas obras com associações, reminiscências do trabalho de outra pessoa. A imagem de Tyutchev foi desenvolvida, mas até agora para Mandelstam está longe de ser completa. O poeta constantemente retorna mentalmente a ele. Não é por acaso que ele publica suas três primeiras coleções de poemas com o mesmo nome - "Pedra" e vai nomear a quarta assim. Para o poeta, a pedra Tyutchev é um símbolo da busca de uma conexão entre tempos, causas, determinados fenômenos, determinando o lugar de uma pessoa no mundo natural e desvendando sua vida “cósmica”:
Então esse é o verdadeiro
Conexão com o mundo misterioso!
Que saudade dolorida
Que desastre!
brilhando sempre,
Com seu pino enferrujado
Será que uma estrela vai me pegar?
Para um jovem letrista que sonha em superar “uma estranheza inata com um ritmo inato”, o céu estrelado a princípio causa medo pagão, os mistérios do cosmos inspiram uma curiosidade respeitosa que beira o medo místico:
Eu sinto um medo invencível
Na presença de alturas misteriosas...
Acima da cabeça do poeta, como presságio de infortúnio, "treme a estrela fatal", enchendo o coração de "dor enevoada global":
Lá, em um ar imparcial,
Nossas essências são pesadas -
Pesos de estrelas lançados
Em tigelas trêmulas...
O herói lírico dos poemas de Mandelstam tenta conectar as estrelas e os sentimentos humanos, a eternidade e a vida humana, os mundos distantes e o mundo da alma com números... Às vezes ele quase consegue:
estou preso à escada
Subiu em um palheiro desgrenhado, -
Respirei o pó leitoso das estrelas,
Respirei o emaranhado do espaço...
Há sete estrelas no balde da Ursa.
Há cinco bons sentimentos na terra,
Incha, a escuridão toca,
E cresce, e toca novamente...
O poeta se emociona com as vozes do passado, reflexos de civilizações perdidas, mitos e tradições de povos antigos. Ouvindo-os, ressuscitando-os com o poder de sua imaginação, ele espera com a ajuda deles resolver o enigma do ser, penetrar no mistério que Fausto tentou revelar sem sucesso:
À luz do dia, o mistério é coberto de trevas,
A natureza não tirará seu disfarce diante de nós;
Ai, o que você não poderia alcançar com sua alma,
Não te explique com um parafuso e alavancas!
Cidades e países, povos e civilizações... Às vezes o poeta se assusta com o alcance de sua própria imaginação, mas os "ângulos das estrelas" o tiram de seu estupor, e sua alma continua seu "vôo indescritível", compondo "épicos livres sobre um dia vagamente experimentado":
Estou tremendo de frio -
Eu quero ser burro.
E o ouro dança no céu
Diz-me para cantar.
Tomis, um músico ansioso,
Ame, lembre-se e chore
E, abandonado de um planeta escuro,
Pegue uma bola fácil!
O poeta sabia que estava escrevendo para as gerações futuras e acreditava que seria compreendido. Os infortúnios podem assustar aquele que disse: "Os poucos vivem para a eternidade"? Acreditava em seu talento e destino, acreditava que se “o trigo for espalhado no éter, haverá uma resposta, uma “resposta do céu”, animada pelo “sopro de todos os tempos”:
E se realmente cantado
E com seios fartos, enfim,
Tudo desaparece - permanece
Espaço, estrelas e cantor!
Certa vez Osip Emilievich escreveu que os poemas de F.I. Tyutchev são como "neves eternas alpinas", que por muito tempo estavam fora de alcance. Mas o leitor mudou - e Tyutchev começou a abrir os recessos de sua poesia. "As neves de Tyutchev estão derretendo, derretendo, depois de meio século Tyutchev desce para nossas casas ...". Essas palavras de Mandelstam também podem ser ditas sobre sua poesia. Mas se "as neves de Tyutchev" são uma consequência da complexidade, da filosofia, então as "neves" de Mandelstam são principalmente uma consequência do "frio de Stalin", e depois de tudo o mais.
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Na árvore da humanidade alta
Você era sua melhor folha 9
Dedicado à memória de Goethe, falecido em 22 de março de 1832.,
Criado pelo seu suco mais puro,
Desenvolvido pelo mais puro raio de sol!Com sua grande alma
Consoante com tudo nele você tremeu!
Falou profeticamente com uma tempestade
Ile diversão com marshmallows jogados!Não é um redemoinho tardio, não é uma tempestade de verão tempestuosa
Eu tirei você da sua cadela de nascimento:
Foi muito mais bonito, muitos de longo prazo,
E caiu sozinho, como de uma coroa de flores!
Tendo rolado da montanha, a pedra caiu no vale.
Como ele caiu? ninguém sabe agora
Ele caiu do topo Eu mesmo você mesma
Ile era derrubado pela vontade de outro?
Século após século se passou:
Ninguém ainda resolveu o problema.
Silêncio no ar abafado 11
O poema é dedicado a Ernestine von Dernberg.,
Como uma premonição de uma tempestade
A fragrância é mais quente que as rosas,
O som da libélula...Chu! atrás de uma nuvem branca e esfumaçada
O trovão rolou sem graça;
Relâmpago do céu voando
Enrolado em volta...A vida é um excedente
Derramado no ar abafado,
Como uma bebida divina
Nas minhas veias arde e arde!Virgem, donzela, o que você se importa
Haze Perseu jovem? ..
O que é perturbado, o que é triste
Brilho molhado de seus olhos?O que, empalidecendo, congela
A chama das bochechas virgens?
O que é que espirala seu peito
E sua boca está queimando? ..Através de cílios de seda
Foram duas lágrimas...
Ou gotas de chuva
Tempestade incipiente?..O mais tardar em 1835
O que você está curvando sobre as águas,
Willow, o topo da sua cabeça?
E folhas trêmulas
Como lábios sedentos
Você pega um riacho correndo? ..Embora definhe, embora trema
Cada folha sua está acima do fluxo...
Mas o jato corre e espirra,
E, aquecendo-se ao sol, brilha,
E ri de você...O mais tardar em 1835
A tarde está nublada e chuvosa...
Chu, não é uma voz de cotovia? ..
Você é um convidado maravilhoso pela manhã,
Nesta hora tardia e morta? ..
Flexível, brincalhão, sonoramente claro,
Nesta hora morta e tardia,
Como insanidade, riso terrível,
Ele sacudiu minha alma!O mais tardar em 1835
E o mar e a tempestade balançaram nosso barco;
Eu, sonolento, fui traído por todos os caprichos das ondas.
Dois infinitos estavam em mim,
E eles arbitrariamente brincaram comigo.
Rochas soaram ao meu redor como címbalos,
Os ventos chamavam e as ondas cantavam.
Fiquei atordoado no caos dos sons,
Mas meu sonho pairava sobre o caos dos sons.
Dolorosamente brilhante, magicamente mudo,
Soprou levemente sobre a escuridão trovejante.
Nos raios da chama, ele desenvolveu seu mundo -
A terra ficou verde, o éter brilhou,
Jardins de Lavirinth, salões, pilares,
E os anfitriões fervilhavam a multidão silenciosa.
Eu aprendi um monte de rostos desconhecidos,
Criaturas maduras mágicas, pássaros misteriosos,
Nas alturas da criação, como um deus, caminhei,
E o mundo abaixo de mim, imóvel, brilhou.
Mas todos os sonhos por completo, como o uivo de um mago,
Ouvi o rugido do mar profundo,
E para o reino tranquilo de visões e sonhos
A espuma das hastes rugindo irrompeu.Setembro (?) 1833
Ó harpa de skald! Há quanto tempo você está dormindo
Nas sombras, na poeira de um canto esquecido;
Mas apenas a lua, que encantou a escuridão,
A luz do Azure piscou em seu canto
De repente, um maravilhoso toque tremeu na corda
Como o delírio de uma alma perturbada num sonho.Que tipo de vida ele soprou em você?
Ou ele se lembrou dos velhos tempos para você -
Como donzelas voluptuosas aqui à noite
O canto distante ecoou,
Ou nestes florescendo e trazendo jardins
Seus pés leves deslizaram um passo invisível?
Eu amo adoração, luteranos
Seu rito é estrito, importante e simples -
Estas paredes nuas, este templo está vazio
Eu entendo o alto aprendizado.Você não vê? Reunidos na estrada
NO última vez você terá fé:
Ela ainda não cruzou o limiar.
Mas a casa dela já está vazia e vale um gol, -Ela ainda não cruzou o limiar.
A porta ainda não fechou atrás dela...
Mas chegou a hora, bateu... Ore a Deus,
A última vez que você ora é agora.
Sobre o que você está uivando, vento noturno?
Do que você está reclamando tão loucamente? ..
O que sua voz estranha significa
Ou queixoso surdo, depois barulhento?
Em uma linguagem compreensível ao coração
Você continua falando sobre farinha incompreensível -
E cavar e explodir nele
Às vezes sons violentos! ..Oh, não cante essas músicas terríveis
Sobre o caos antigo, sobre querido!
Quão avidamente o mundo da alma da noite
Presta atenção à história de sua amada!
Do mortal é rasgado no peito,
Ele anseia fundir-se com o infinito!..
Oh, não acorde as tempestades daqueles que adormeceram -
O caos se agita sob eles! ..O mais tardar em 1835
O córrego engrossou e escureceu,
E se esconde sob o gelo duro
E a cor se apaga, e o som fica entorpecido
Na dormência do gelo, -
Apenas a chave imortal da vida
O frio todo-poderoso não pode forjar:
Continua derramando - e, murmurando,
O silêncio dos mortos perturba.Assim, no peito órfão,
Morto pela frieza da vida
A juventude alegre não flui,
O fluxo brincalhão não brilha, -
Mas sob a crosta gelada
Ainda há vida, ainda há resmungos -
E às vezes você pode ouvir claramente
A chave do sussurro misterioso.O mais tardar em 1835
E o caixão já está baixado na cova,
E tudo se amontoou ao redor...
Empurrando, respirando com força,
Espiral espiralando no peito corrompendo o espírito...E sobre a sepultura aberta,
Na cabeceira onde está o caixão,
Pastor erudito, dignitário,
O discurso fúnebre lê...Transmite a fragilidade do homem,
A Queda, o sangue de Cristo...
E discurso inteligente e decente
A multidão está ocupada...E o céu é tão imperecível e puro,
Tão infinitamente acima do solo...
E os pássaros voam alto
No abismo do ar azul...O mais tardar em 1835
O Oriente é branco. Torre rolada 12
,
A vela parecia alegre, -
Como um céu virado
O mar tremeu abaixo de nós...Alelo Leste. Ela rezou
Jogando para trás o véu da testa,
Respirado nos lábios de uma oração,
Aos olhos do céu se alegrou...O Oriente explodiu. Ela se curvou
O pescoço brilhante caiu, -
E nas bochechas infantis
Gotas de fogo fluíram...O mais tardar em 1835
Como um pássaro, amanhecer
O mundo acorda e acorda...
Ah, apenas um capítulo meu
O sonho abençoado não tocou!
Embora o frescor da manhã sopre
No meu cabelo despenteado,
Em mim, eu sinto, gravita
Calor de ontem, poeira de ontem!Oh quão penetrante e selvagem
Que ódio para mim
Esse barulho, movimento, conversa, gritos
Dia jovem e ardente! ..
Oh, como são carmesins seus raios,
Como eles queimam meus olhos!
Ó noite, noite, onde estão teus véus,
Seu anoitecer tranquilo e orvalho! ..Os destroços das velhas gerações,
Você que sobreviveu à sua idade!
Como suas reclamações, suas penalidades
Repreensão justa errada!
Que triste sombra meio adormecida
Com exaustão nos ossos
Em direção ao sol e movimento
Siga a nova tribo! ..O mais tardar em 1835
Onde as montanhas, fugindo,
As distâncias se estendem na luz,
O famoso Danúbio
Fluxos eternos estão derramando ...Lá, dizem, nos velhos anos,
Nas noites azuis
Fey contorceu danças redondas
Sob a água e nas águas;Eu escutei por um mês, as ondas cantaram,
E pendurado nas montanhas íngremes,
Os castelos dos cavaleiros olhavam
Com doce horror sobre eles.E raios sobrenaturais
Confinado e sozinho
Piscou com eles
Da antiga torre uma luz.As estrelas no céu os escutavam,
Passando atrás da formação,
E a conversa continuou
Silenciosos entre si.Acorrentado na concha do avô,
Vigilante guerreiro na parede
Ouvi secretamente fascinado
Um estrondo distante, como se estivesse em um sonho.Um pouco sonolento esqueceu
O zumbido clareou e retumbou...
Ele acordou orando
E seu relógio continuou.Tudo se foi, tudo levou anos
Você sucumbiu ao destino
Sobre o Danúbio e barcos a vapor
Hoje eles estão em roaming em você.O mais tardar em 1835
Eu sento pensativo e sozinho
Em uma lareira morrendo
Olhando através das minhas lágrimas...
Eu penso tristemente sobre o passado
E palavras em meu desânimo
Eu não acho.O passado - houve quando?
O que é agora - sempre será? ..
Vai passar
Vai passar, como tudo passou,
E afundar no focinho escuro
Ano após ano.Ano após ano, século após século…
Por que a pessoa está com raiva?
Este cereal da terra! ..
Ele rapidamente, rapidamente desaparece - então,
Mas com um novo verão, um novo cereal
E uma folha diferente.E tudo o que é será novamente
E as rosas vão florescer novamente
E espinhos também...
Mas você, minha pobre cor pálida,
Você não tem um renascimento
Não floresça!Você foi arrancado pela minha mão
Com que felicidade e saudade,
Isso Deus sabe!
Fique no meu peito
Até que o amor congelou nela
Último suspiro.O mais tardar em 1835
Não, minha paixão por você
Não posso me esconder, Mãe Terra!
Espíritos de volúpia incorpórea,
Seu filho fiel, eu não tenho sede.
Qual é a alegria do paraíso diante de você,
É hora do amor, é hora da primavera
Felicidade florescente de maio,
Luz avermelhada, sonhos dourados? ..O dia todo, em profunda inação,
Primavera, ar quente beber,
No céu claro e alto
Às vezes as nuvens seguem;
Vaguear sem trabalho e sem propósito
E inadvertidamente, na mosca,
Encontre o espírito fresco do chenille 13
Chenille- lilás.
Ou um sonho brilhante...O mais tardar em 1835
Quão docemente dorme o jardim verde-escuro,
Abraçado pela felicidade da noite azul,
Através das macieiras, branqueadas de flores,
Quão docemente brilha a lua dourada!Misteriosamente, como no primeiro dia da criação,
No céu sem fundo, a hoste estrelada queima,
Exclamações musicais distantes são ouvidas,
A tecla vizinha fala mais audivelmente...Um véu desceu sobre o mundo do dia;
O movimento estava exausto, o trabalho adormeceu ...
Sobre o granizo adormecido, como nos cumes da floresta,
Acordei com um estrondo diário maravilhoso...De onde vem esse estrondo incompreensível? ..
Ou pensamentos mortais liberados pelo sono,
O mundo é incorpóreo, audível, mas invisível,
Agora fervilhando no caos da noite? ..O mais tardar em 1835
Tons de cinza misturados,
A cor se desvaneceu, o som adormeceu -
Vida, movimento resolvido
Instável no crepúsculo, no estrondo distante.
Mariposa voando invisível
Ouvido no ar da noite...
Uma hora de saudade inexprimível!..
Tudo está em mim, e eu estou em tudo! ..Crepúsculo silencioso, crepúsculo sonolento,
Incline-se nas profundezas da minha alma
Silencioso, lânguido, perfumado,
Cale tudo e fique quieto.
Sentimentos - uma névoa de auto-esquecimento
Preencha sobre a borda!..
Deixe-me provar a destruição
Misture com o mundo adormecido!O mais tardar em 1835
Veja como a nuvem está viva
A fonte brilhante rodopia;
Como queima, como esmaga
Está na fumaça molhada do sol.
Subindo para o céu com um raio, ele
Tocou a altura querida -
E novamente com poeira cor de fogo
Cair no chão é condenado.Sobre o pensamento mortal de um canhão de água,
Ó inesgotável canhão de água!
Que lei é incompreensível
Ele aspira a você, isso te incomoda?
Quão avidamente você é rasgado para o céu! ..
Mas a mão é invisivelmente fatal,
Seu feixe teimoso refratário,
Derruba em spray de uma altura.Até abril de 1836
O inverno está ficando com raiva
O tempo dela passou
A primavera está batendo na janela
E dirige do quintal.E tudo agitado
Tudo força o inverno a sair -
E cotovias no céu
O alarme já foi disparado.O inverno ainda está ocupado
E resmunga na primavera.
Ela ri em seus olhos
E só faz mais barulho...Bruxa malvada chateada
E, capturando a neve,
Deixe ir, fuja
Para uma criança linda...A primavera e a dor não são suficientes:
Lavado na neve
E só ficou corado
Contra o inimigo.Até abril de 1836
Autógrafo do poema “O inverno está com raiva por um motivo.
A alma gostaria de ser uma estrela
Mas não quando do céu da meia-noite
Esses luminares, como olhos vivos,
Eles olham para o mundo sonolento da terra, -Mas durante o dia, quando escondido como fumaça
raios de sol escaldantes,
Eles, como divindades, brilham mais
No éter puro e invisível.Até abril de 1836
A neve brilhante brilhou no vale, -
A neve derreteu e desapareceu;
A grama da primavera brilha no vale, -
O grão murchará e desaparecerá.Mas qual século fica branco
Lá, nas alturas nevadas?
E o amanhecer ainda semeia
As rosas estão frescas neles! ..Até abril de 1836
Aquarela de I. Rechberg, 1838
Não é o que você pensa, natureza:
Não um elenco, não um rosto sem alma -
Tem alma, tem liberdade,
Tem amor, tem linguagem...…………
…………
…………
…………Você vê uma folha e cor em uma árvore:
Ou o jardineiro os colou?
Ou o fruto amadurece no ventre
O jogo de forças externas, alienígenas? ..…………
…………
…………
…………Eles não vêem ou ouvem
Eles vivem neste mundo, como no escuro,
Para eles, e os sóis, saber, não respire
E não há vida nas ondas do mar.Os raios não desceram em suas almas,
A primavera não floresceu em seu peito,
Com eles, as florestas não falavam
E não havia noite nas estrelas!E com línguas sobrenaturais,
Rios e florestas emocionantes
À noite eu não consultei com eles
Em uma conversa amigável, uma tempestade!Não é culpa deles: entenda, se puder,
O corpo é a vida de um surdo-mudo!
Infelizmente, as almas nele não perturbarão
E a voz da própria mãe!Até abril de 1836
Ainda a terra parece triste
E o ar já está respirando na primavera,
E o talo morto balança no campo,
E o óleo agita os ramos.
A natureza ainda não acordou
Mas através do sono fino
Ela ouviu a primavera
E ela sorriu involuntariamente...Alma, alma, dormiu e você...
Mas com o que você está preocupado de repente?
Seu sonho carícias e beijos
E doura seus sonhos?..
Brilhando e derretendo pedaços de neve
Brilha azul, sangue joga ...
Ou felicidade da primavera? ..
Ou é amor feminino?Até abril de 1836
E não há sentimento em seus olhos
E não há verdade em seus discursos,
E você não tem alma.Tenha coração, coração, até o fim:
E não há criador na criação!
E não adianta orar!Até abril de 1836
Tyutchev está absorto em sua grande amor para Ernestina. E quando os deveres oficiais e um senso de dever familiar, no entanto, devolvem o poeta apaixonado a uma terra pobre e chata, ele definha, fica irritado e anseia tão desesperadamente que parece à sua esposa que “Theodore” está perto da insanidade. No entanto, a sensível Eleanor logo percebeu que a loucura do marido era a loucura da paixão, e não uma hipocondria hereditária. Eleanor não sabia uma palavra de russo e não conseguia apreciar os poemas russos de seu marido, caso contrário ela certamente teria se lembrado de sua tradução de Shakespeare, feita no início do casamento, no final dos anos 20:
Amantes, loucos e poetas
Fusão de uma imaginação!..
Ernestine von Dörnbergr era uma mulher de princípios, amantes após cada encontro, por iniciativa própria, "separadas para sempre". De modo que em poucos meses, por insistência desesperada de Tyutchev, para se encontrar novamente ... Eleanor, que a princípio decidiu que Theodore tinha outra fantasia amorosa, ficou seriamente preocupada. Na primavera de 1836, diante de toda Munique, ela saiu correndo de casa para uma rua movimentada e tentou cometer suicídio. Ernestina, assustada e culpada, proibiu Fiódor Ivânovitch de buscar reuniões.
Er. F. Tyutchev.
Litografia de G. Bodmer de um retrato de I. Stieler. década de 1830.
Eu amo seus olhos meu amigo 14
Endereçado a Ernestine von Dernberg.,
Com seu jogo maravilhoso de fogo,
Quando você os levanta de repente
E, como um relâmpago do céu,
Dê uma volta rápida...Mas há um encanto mais forte:
Olhos abatidos
Em momentos de beijos apaixonados,
E através de cílios abaixados
Fogo sombrio e turvo do desejo.Até abril de 1836
Ontem, em sonhos encantados 15
Endereçado a Ernestine von Dernberg.,
A PARTIR DE mês passado feixe
Nas pálpebras, languidamente iluminadas,
Você esqueceu tarde em seu sono.O silêncio ao seu redor diminuiu,
E a sombra franziu a testa mais escura,
E peito até respirando
Fluiu mais audivelmente no ar.Mas através da cortina de ar das janelas
A escuridão da noite não durou muito,
E o seu, crescente e sonolento cacho
Brincou com um sonho invisível.Aqui em silêncio, em silêncio
Como levado pelo vento
Luz esfumaçada, lírio nebuloso
De repente, algo vibrou pela janela.Aqui correu invisível
Em tapetes escuros e brilhantes,
Aqui, pegando o cobertor,
Começou a subir pelas bordas, -Aqui, como uma cobra se contorcendo,
Subiu na cama
Aqui, como uma fita esvoaçante,
Entre as copas desenvolvidas ...De repente com um brilho ardente
Tocando o jovem Perseu,
Ruddy, exclamação alta
Revelou a seda das suas pestanas!Até abril de 1836
De ponta a ponta, de cidade em cidade 16
Aparentemente dedicado a Ernestine von Dernberg.
O destino, como um redemoinho, varre as pessoas,
E se você está feliz ou não
O que ela precisa? .. Para a frente, para a frente!O vento nos trouxe um som familiar:
Ame o último perdoe...
Atrás de nós estão muitas, muitas lágrimas,
Nevoeiro, obscuridade à frente! .."Oh, olhe ao redor, oh espere,
Onde correr, por que correr?
O amor está atrás de você
Onde você pode encontrar o melhor do mundo?O amor está atrás de você
Em lágrimas, com desespero no peito...
Oh, tenha pena de sua angústia
Poupe suas bênçãos!A felicidade de tantos, tantos dias
Traga para sua memória...
Tudo o que é caro à sua alma
Você sai a caminho! .."Não é hora de chamar as sombras:
E esta é uma hora tão escura.
A imagem do falecido é a mais terrível,
Do que na vida era mais doce para nós.De ponta a ponta, de cidade em cidade
Um poderoso redemoinho varre as pessoas,
E se você está feliz ou não
Ele não vai pedir... Em frente, em frente!
Eu me lembro do tempo de ouro 17
Dedicado à Baronesa Amalia Krudener, ela, por seu segundo marido, Condessa Adlerberg.,
Lembro-me de uma ponta querida ao meu coração.
O dia era noite; éramos dois;
Abaixo, nas sombras, o Danúbio farfalhava.E no morro, onde, embranquecendo,
A ruína do castelo olha ao longe,
Você se levantou, jovem fada,
Apoiado em granito musgoso.Pé infantil tocando
Os destroços de uma pilha de séculos;
E o sol permaneceu, dizendo adeus
Com a colina e o castelo e você.E o vento está quieto passando
Brincou com suas roupas
E das macieiras selvagens cor por cor
Ele se pendurou nos ombros do jovem.Você olhou descuidadamente para longe...
A borda do céu está esfumaçada extinta nos raios;
O dia estava desaparecendo; cantou mais alto
Rio nas margens desbotadas.E você com alegria despreocupada
Feliz despedindo-se do dia;
E doce vida fugaz
Uma sombra passou sobre nós.Não antes de 1834 - até abril de 1836
O poema "Lembro-me do tempo dourado..." é dedicado a Amalia von Krüdener. No entanto, naquele “tempo de ouro”, em que o diplomata de dezoito anos, recém-chegado a Munique, e Amália, de quatorze, se conheceram, ela não era de todo a beleza vitoriosa que se tornaria em poucos anos. Filha ilegítima do aristocrata alemão Conde Maximilian Lerchenfeld e da princesa Thurn-und-Taxis ( nee princesa Mecklemburgo-Strelitz), ela estava na adolescência, embora na verdade fosse a imperatriz russa Alexandra Feodorovna, esposa de Nicolau I, primo, vivia em modesta pobreza e usava sobrenome simples Sternfeld de Darmstadt. Somente em 1823, devido aos esforços de seu meio-irmão Amália, foi permitido que se chamasse Condessa Lerchenfeld, porém, sem direito a brasão e genealogia. Fyodor Tyutchev, como sempre, se apaixonou apaixonadamente, mas Amalia também se comoveu, os jovens até trocaram correntes no pescoço. O servo do jovem mestre resmungou: Fedenka recebeu uma renda de seda em troca de uma velha corrente de ouro - a garota ilegítima não tinha outras jóias ... Logo o jovem diplomata saiu de férias para a Rússia e, quando voltou, Amalia já era Baronesa von Krudener. Ela não amava o marido, mas esta circunstância, que não era muito agradável para uma beldade de dezessete anos, foi aparentemente compensada por uma multidão de admiradores e amantes, entre os quais, aliás, estavam as primeiras pessoas do império. - tanto o próprio Nikolai quanto o chefe de seus gendarmes azuis, Conde Benckendorff ...
Tendo ficado viúva, a baronesa se casou novamente, desta vez por amor mútuo: seu marido, o governador-geral da Finlândia, Nikolai Adlerberg, era onze anos mais novo que sua esposa de quarenta e sete anos. A natureza dotou Amalia Krüdener-Adlerberg não apenas de uma incrível beleza sem idade, mas também de uma grata e longa memória do coração. Ela secretamente, sem anunciar suas ações e motivos, toda a sua vida ajudou Tyutchev a receber e manter empregos relativamente lucrativos, embora ela soubesse muito bem que ele não era um diplomata, um funcionário lento e um censor muito condescendente ... beijo prometido durante a troca de correntes batismais de pescoço ... Sem um convite, ela veio para o moribundo Tyutchev. O poeta chocado descreveu esta visita em uma carta para sua filha:
“Ontem experimentei um momento de excitação ardente como resultado do meu encontro com a Condessa Adlerberg, minha boa Amalia Krudener, que desejou me ver pela última vez neste mundo e veio se despedir de mim. Em seu rosto, o passado dos meus melhores anos parecia me dar um beijo de despedida.
De cuja mão a liderança mortal
Você partiu o coração do poeta?
Quem é esse fial divino
Destruído como um navio escasso?
Se ele está certo ou errado
Diante da nossa verdade terrena,
Para sempre ele é a mão mais alta
NO "regicidas" de marca.Mas você, na escuridão atemporal
De repente engolido pela luz
Paz, paz esteja convosco, ó sombra do poeta,
O mundo é brilhante para suas cinzas! ..
Apesar da vaidade humana
Grande e santa foi a tua sorte!
Você era o órgão vivo dos deuses,
Mas com sangue nas veias... sangue quente.E eu semeio sangue nobre
Você saciou a sede de honra -
E o outono descansou
Bandeira da dor das pessoas.
Deixe-o julgar sua inimizade,
Quem ouve o sangue derramado...
Você, como o primeiro amor,
O coração não esquecerá a Rússia!..Petersburgo
Então aqui estávamos destinados
Diga por último desculpe...
Perdoa tudo o que o coração viveu,
Que, tendo matado sua vida, foi incinerado
No seu peito exausto! ..Me desculpe ... Depois de muitos, muitos anos
Você vai se lembrar com um arrepio
Esta região, esta costa com seu meio-dia
brilhar,
Onde está o brilho eterno e a cor longa,
Onde tarde, rosas pálidas respiram
O ar de dezembro é quente.Génova
Daguerreótipo. Petersburgo,<1848–1849>
E dizendo adeus à ansiedade mundana,
E protegido por um bosque de ciprestes, -
Sombra feliz, sombra elísia,
Ela adormeceu em uma boa hora.E agora, dois séculos atrás ou mais,
Cercado por um sonho mágico
Em seu vale florido,
Ela se rendeu à vontade do céu.Mas o céu é tão gentil com a terra aqui! ..
E muitos anos e invernos quentes do sul
Soprou sobre ela meio adormecida,
Sem tocá-la com sua asa.Ainda no canto a fonte balbucia,
O vento sopra sob o teto
E a andorinha voa e gorjeia...
E ela dorme... e seu sono é profundo! ..E entramos... estava tudo tão calmo!
Então tudo do século é pacífico e escuro! ..
A fonte murmurou... Imóvel e esbelto
Um cipreste próximo olhou pela janela...................................
De repente tudo ficou confuso: tremor convulsivo
Corri pelos ramos de cipreste, -
A fonte silenciou - e algum balbucio maravilhoso,
Como num sonho, ele sussurrou indistintamente.O que é isso, amigo? Ou uma vida má por uma boa razão,
Essa vida, infelizmente! - o que fluiu em nós então,
Essa vida maligna, com seu calor rebelde,
Você cruzou o limiar estimado?Dezembro de 1837
Génova
Tendo rolado da montanha, a pedra estava no vale -
Como ele caiu? ninguém sabe agora
Ele caiu do topo sozinho,
Ile foi derrubado pela vontade de um estranho! ..
Século após século passou
Ninguém resolveu o problema ainda...
No início da década de 1830, Tyutchev escreveu o poema "Problème" (francês para "Problema"), referindo-se a letras filosóficas. O texto já foi revisado. A segunda opção, hoje considerada a principal, surgiu no final da década de 1850. A obra inclui apenas seis versos, mas em um volume tão pequeno o poeta conseguiu dizer muito. O tema principal do texto é a incapacidade de uma pessoa conhecer plenamente a natureza e os segredos do ser. Logo no início do poema, um evento consumado é dado, bastante comum, não há nada de incomum nele - uma pedra rolada da montanha e termina em um vale. Como isso aconteceu, ninguém sabe - ele "caiu do topo sozinho" ou algumas circunstâncias externas se tornaram o motivo disso? O tempo passa, os séculos passam, mas ninguém foi capaz de encontrar a resposta. Teses sobre a impossibilidade de conhecer a natureza e ser também são encontradas em outros poemas de Tyutchev diferentes períodos suas obras, entre elas - "Ai, que nossa ignorância..." (1854) e "Não nos é dado prever..." (1869). A miniatura "Problème" também toca no tema da oposição da vontade ao processo de pensamento. Tyutchev compara duas abordagens. Primeiro, o mundo é governado por visões racionais. A segunda - tudo o que acontece ao homem e à natureza é influenciado pelo comando de outra pessoa. Muito provavelmente, isso se refere ao comando dos poderes superiores. No texto considerado, o poeta faz uma escolha muito específica. Comparando os dois estados - pensamento e vontade - Fedor Ivanovich decide preferir o segundo. Em sua opinião, é à vontade que é atribuído o papel criativo em nosso mundo.
O poema "Problème" teve uma forte influência sobre os representantes do acmeísmo. No artigo “Manhã do Acmeísmo”, escrito por Mandelstam, é dito que a pedra de Tyutchev, que rolou montanha abaixo e ficou no vale, é uma palavra.
Osip Mandelstam
Segundo Osip Emilievich, "a voz da matéria nesta queda inesperada soa como um discurso articulado". Continua dizendo que só há uma resposta possível para o desafio, a arquitetura. Acmeístas são artistas que levantam com reverência a pedra de Tyutchev e a colocam na base de seu prédio. O próprio Mandelstam, durante o período de sua paixão pelo acmeísmo, realmente seguiu os pensamentos expressos no artigo acima. A arquitetura desempenhou um papel significativo em seu trabalho, um lugar importante foi dado ao simbolismo da pedra, até a coleção de estreia do jovem poeta foi chamada de "Pedra".
Nos poemas de F.I. Tyutchev "Problema", "Ai, que nossa ignorância ..." e "Não somos dados a prever ..." um tema comum é expresso - a ignorância do homem sobre a natureza, a falta de desejo de unidade. As obras são baseadas em um pensamento profundo, expresso pela frase: "Não nos é dado prever..." O poeta revela seu significado filosófico com o tom emocional dos poemas. Existe uma forte dependência de uma pessoa poderes superiores. A falta de unidade com a natureza leva a um resultado desconhecido: "Não nos é dado prever // Como nossa palavra responderá...", "Ninguém ainda resolveu o problema..."
O poeta deixa claro que uma pessoa pode se tornar a mesma pedra que "deitou no vale".
Por cuja vontade ele foi derrubado é desconhecido. Como concebido pelo autor, as pessoas no resto do mundo são como grãos de areia, pequenos e indefesos. A natureza lhes é apresentada como objeto de estudo, e não como alma vivente. A percepção hostil do mundo circundante torna as pessoas conscientes de sua própria fraqueza e solidão em termos espirituais.
Todos os poemas contêm perguntas retóricas que chamam a atenção para o problema colocado pelo autor e estimulam o leitor a pensar sobre ele: "Ai, que nossa ignorância / / E mais desamparada e triste? ..", "Como ele caiu? .. " enfatiza o problema não resolvido: "Ninguém ainda resolveu a questão ...", "Como a graça nos é dada ..."
Apesar de as três obras serem independentes, elas são percebidas como um todo. Com a ajuda de meios de expressão artística, o autor cria uma atmosfera de silêncio, reflexão, inerente aos temas filosóficos: inversão ("rolando da montanha, a pedra deitada no vale..."), vocabulário de "alto calma" ("ignorância", "caído", "agora"); epítetos ("alienígena", "indefeso", "mais triste").
Assim, os poemas de F.I.
Tyutchev "Problema", "Infelizmente, que nossa ignorância ..." e "Não somos dados a prever ..." têm tema geral- ignorância humana da natureza. O pensamento filosófico do poeta nos faz repensar nossa compreensão dos acontecimentos da vida.
